最后那三个月，邢曼是怎么度过的，宋飒不敢想，每想一次就像赤红的刀子扎进肉里，痛彻心扉。
    她孤身一人，眼睁睁看着自己被病毒吞没，全身器官衰竭，高热伴随着阵发的神经痛，无能为力的医生，音讯全无的宋飒，弥留之际半梦半醒，她想到了什么？
    她又是用什么心情抓着苏糖的手，留下遗言的？
    宋飒回到家里时，发现什么都没变，他爸的书房一尘不染，他房间里的陈设和离开前一模一样，连窗台上的多肉都长得欣欣向荣。
    只有她的卧室一地狼藉。
    其他夫妇都喜欢在床头挂大合照，最好是那种订婚照，西装婚纱，都是最青春美好的年华，定格在最相爱的瞬间。
    但宋轻云和邢曼的床头挂的是两米高的大幅油画，是她画的，名字叫《光》。
    那是他们第一次见面，邢曼是新纪元近乎绝种的写实派画家，在拍摄技术发展了七八百年以后，写实派逐渐消亡，当时偌大的美院里只有邢曼自己一个特立独行地追求写实。
    有人说她傻，再怎么写实也比不上拍摄的实景。
    有人说她疯，画出来的和现实一模一样，那根本不叫艺术。
    邢曼只觉得无所谓，她热爱将现实投影到画布上的过程，热爱将一个小小的布景打点成她想要的样子，热爱看到那些近乎完全还原的画背后，细微的，只有人眼能分辨出来的微妙的区别。
    那个区别就是她要的东西，是相片得不到的东西。
    她只画给欣赏的人看。
    那天她采到了一捧小小的向日葵，每一朵都饱满盛开，她好像从中闻到了沁着的阳光，于是她构思了一个作品，一片黑暗中的向日葵，像是寂静寒冷的宇宙中漂浮的太阳，又像是孤独的人心中兀自燃烧的火。
    问题就在于这个光，她的发光源无论安置在上方下方，还是前方后方，打光总是不尽人意，总有一部分向日葵落在阴影中。
    如同缺损的满月，那不是她想要的光。
    当时正在美院调查案子的实习生敲门进来，大咧咧地坐下说哈喽我是宋轻云，我能问你几个问题么？
    邢曼没有回头，说我在忙。
    宋轻云撑着头看了一会儿，邢曼的头发梳成一个麻花辫搭在肩头，不搭理他，手里的光源烫手似的，烧得她烦躁不安。
    假如用了许多光源，那背景又变成了一片光明。
    宋轻云突然站起来挑过她手里的光源，邢曼正要呵斥他，却见他将光源径直放在了花束中。
    那一刻，漆黑的房间里，温暖的光从向日葵中向外散射，没有死角，没有缺损，每一片花瓣都舒展，橙黄色的光溢出，圆满而温柔。
    邢曼的眼睛被照亮了。
    宋轻云转头看她，侧脸被光笼罩，半边脸落在阴影中，挑挑眉冲她笑，现在我可以问你几个问题吗？
    邢曼听到了自己加速的心跳声。
    后来这幅《光》被估出了超过一千万币的市场价，也是邢曼爆火的出道作，但她一直没有拍卖，而是把它挂在了床头。
    宋飒推开卧室门，缓缓走进房间，一地油画的碎片。
    深夜暴雨，邢曼无故发烧，她做了一个噩梦，梦见宋轻云的同事又一次敲门进入，请问您是邢曼对吗，我们很抱歉地告诉您，您的儿子不幸去世，我们调查以后发现是一个意外。
    意外，又是意外。
    她不信，她疯了似的抓着来人的肩膀，说不可能的，我儿子不会死的，他没有遇上危险，他没有得罪什么组织，他没有被暗杀，他一直在好好的学习，普通的工作……
    那人张开血盆大口，突然大笑起来，伴随着轰隆隆的雷声，说你不知道宋飒是我们的一员吗？你不知道宋飒早就骗了你吗？
    她好像一瞬间又到了停尸房，两具白布覆盖的尸体并列，她颤抖地掀开白布，看到铁青的宋飒的脸。
    尸体突然睁眼了，宋飒僵硬地抓住了邢曼，冰冷的死人的手铁钳一般，死死扣在肉里。
    宋飒的瞳孔扩散到极致，只剩下一片漆黑，他喉咙咕隆着问，妈妈，你为什么不看看爸爸呢。
    你为什么不来陪我们呢。
    邢曼歇斯底里地尖叫，然后猛地惊醒，手死死抓着被单，冷汗浸湿了睡衣。
    惨白的电光从窗户透入，狂风呼啸着在楼宇中呜咽，她抬头，看到墙上黑暗中的向日葵。
    仿佛神经被烧断了，她胸腔里的心脏失控地狂跳，恐惧和愤怒混合着发病的征兆，但她分不清是身体影响了心还是心主宰了身体。
    她跳下床，抄起画板上的美工刀，赤脚站在床头，猛地扎入画布。
    刺啦一声，画布被撕裂了，自上而下，熟悉的油画香扑面而来，而后是一刀，又一刀，她亲手把当年的光打破，漫天都是飞舞的碎片。
    从宋轻云死后，她再也没有画画。
    她爱的世界，早就和这画布一样，四分五裂。
    有碎片落在了她的头上，有的落在了她的肩膀上，满床都是向日葵的花瓣，好像有温暖透过布料从当年跨越时空传到现在，她颤抖地摸了摸自己的肩膀，然后抱住自己哭了起来。
    她的哭声回荡在空荡荡的卧室里，空荡荡的客厅里，空荡荡的家里。
    她死的时候，瘦骨嶙峋，从前保养的温润细腻的手青筋暴露。
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